Relógio biológico

Um Blog na práctica é como a vida sexual.
No início, posta-se muito, às vezes várias vezes ao dia. Depois a coisa já não é novidade e quer-se mais. Começamos a ter 2, 3 e até 4 blogs de uma só vez. A seguir um fotoblog. Depois rendemo-nos ao blog do nosso coração e alimentamos a chama durante bastante tempo.
Mais tarde postamos só por obrigação e uma vez por semana.

Serviço Público

Eu já roubei a minha nova imagem!
João Albino em grande forma prova que a estética não é estúpida, pelo contrário.

Sermente (Cyber Bull)

Obrigado pela honra

É sempre um orgulho ser o primeiro. Nem seja em ser mandado para o caralho por uma lisboeta.

(Picas, não tinha lido o aviso. Caso contrário... tinha pisado na bola ainda mais cedo! Nós, provincianos tripeiros, adoramos palavrões com pronúncia da capital!)

Suspeições à parte, um dos melhores textos que já li na blogosfera

«Quantas vezes metemos o rabinho entre as pernas e viramos costas às responsabilidades que são nossas? Vezes demais. Será que isso define a cobardia? Muito provavelmente.
Estes dias têm sido tão ridiculamente melancólicos que apetece voltar a fazer as mesmas perguntas. Sonhar de novo com o que estava já esquecido e pensar minutos infindáveis numa hipótese que, de tão remota, não existe. Voltar atrás é impossível para aqueles que se deram ao luxo de serem ignorados e rejeitados de um dia para o outro. Porque é um luxo experimentar tal choque e tamanha avalanche sem aviso. Sem fuga possível, sem correcção que possa voltar a equilibrar a balança emocional ou a sanidade mental. É um luxo tornarmo-nos completamente desequilibrados num dia em que, ao acordarmos, nos sentíamos perfeitamente orientados e conscientes daqulio que queríamos. E é também luxuoso não encontrar respostas, mesmo depois de passado tanto tempo. Assim como reparar que o mais pequeno contacto com o passado nos traz de novo à estaca zero. Porque não se fala. Não se assume responsabilidades e não se quer saber da merda que se fez. Viver assim é fácil. Mas cobarde demais para ser verdade, confesso.
O tempo é lento como ninguém imagina.
Por outro lado. Ou do mesmo... É um luxo magoar despropositadamente sem pensar no que se faz. Sem perder sequer dois segundos para se tentar entrar na pele do outro e olhar. Ver o que está à volta, nesse cenário macabro e escuro, muito negro. É um luxo ignorar e ser feliz, pela simples razão de que o egoísmo é muito mais acessível e fácil que o extenuante altruísmo. Porque fugir radicalmente em favor do nosso umbigo é abissalmente diferente de lutar por algo difícil. É um luxo deitar tudo a perder e, com isso, ganhar tanto...
A vida é, afinal, luxuosa. Atrevermo-nos a vivê-la é já algo de muito valioso, concordo. Mas alguns de nós não sabem gerir as coisas de modo a evitar luxos desmesurados. E destroem a vida de outros alguns. A porcaria que para aqui está, feita por alguém que não quis sequer pensar em ter de vê-la, é tanta coisa estragada e partida ao mesmo tempo... A fuga imediata e incrível levou felicidade e uma tremenda rapidez na recuperação. De um dia para o outro, desapareceu aquele estado lastimável desenhado por lágrimas pouco salgadas. E hoje falta perguntar tantas coisas. Dizer muitas mais ainda. Mas falta também quem tenha a coragem de se assumir melhor do que se tem mostrado. E isso não vai acontecer. No fundo, é esse o maior de todos os choques. E é isso que parece ainda inacreditável. Como alguém nos é tão desconhecido mesmo quando pensamos conhecê-lo totalmente. Tal leviandade não parece sequer capaz de servir como característica ao mais simples ser humano.
Apetece só conseguir fugir da porcaria toda que para aqui está com a mesma velocidade de quem a provocou. E ser hoje igualmente feliz. Mas, merda, não dá. Apesar de todos acharem que é simples como ir ali e esbofetear a pessoa que mais confia em nós. Apetece meter uma gafe de todo o tamanho e dizer que "largar é muito mais fácil que deslargar". Para significar algo como "o chuto custa bem menos ao pé do que aos tomates".
A conclusão a que se chega hoje: é mais feliz quem ignora.»

in Expresso da Polónia

Escrito com a alma. E mais: escrito por um emigrante. Não é só ouvir Tony Carreira.